Brooke sonrió con picardía mientras agitaba su tercera copa de Pinot Noir. «Exacto. No todo el mundo puede simplemente desaparecer en un ático en Singapur y enviar dinero por transferencia bancaria, como si eso contara como verdadero amor y cariño».
No caí en la trampa. Simplemente miré a mi madre a lo largo de la extensa mesa.
Le temblaban tanto las manos que apenas podía sostener la cuchara de plata con firmeza para llevarse el caldo a los labios. Tenía la mirada perdida, desenfocada, fija en un punto del mantel.
—¿Algún neurólogo certificado le ha diagnosticado oficialmente demencia, Darren? —pregunté, mientras cortaba un pequeño trozo de espárrago.
Se encogió de hombros y dio un buen trago de vino. «Médicos, especialistas, personal de la clínica. Da igual, Claire. El cerebro está fallando».
“¿Qué medicamento específico está tomando actualmente para controlar estos síntomas?”
