Tras tres años en prisión, volví a casa y encontré a mi padre muerto y a mi madrastra en su casa. «Lo enterraron hace un año. Ahora lárgate de mi propiedad», dijo fríamente, cerrando la puerta. Cuando corrí al cementerio para buscar su tumba, el viejo sepulturero me miró con lástima. «No está aquí», susurró. Se me heló la sangre. Pero encontré una carta secreta con una llave que me había dejado… y la horrible verdad podría destrozar la vida de mi madrastra para siempre.

Mi padre.

Cada noche, en mi mente, recreaba a Thomas Vance, ubicándolo exactamente en el mismo lugar: sentado en su sillón de cuero desgastado junto al ventanal, bajo la cálida luz amarilla de la lámpara del porche que bañaba las profundas y curtidas líneas de su rostro. En mi cabeza, él siempre estaba esperando. Siempre vivo. Siempre aferrándose a la versión de mí que existía antes de los tribunales, antes de los titulares escandalosos, antes de que el mundo decidiera que Eli Vance era un ladrón corporativo.

No paré a comer en el restaurante de comida rápida de enfrente, aunque tenía el estómago vacío y dolorido. No llamé a nadie desde la cabina telefónica. Ni siquiera revisé el papel arrugado con la dirección de la oficina de reingreso.

Me fui directamente a casa.

O lo que yo creía que era mi hogar.