Últimamente, mi nieto de 12 años había empezado a tratar bruscamente a su hermanita de 3 años, haciéndola llorar y llevándola a escondidas a una habitación cerrada. Un día lo escuché susurrarle: «Si le cuentas a la abuela lo que hacemos en esa habitación, lo arruinarás todo». Pero cuando abrí aquella puerta, lo que vi hizo que me temblaran las piernas…

Mi esposo, Robert, había fallecido ocho meses antes. Habíamos estado casados durante cuarenta y seis años.

Desde que lo perdí, había pasado incontables noches extendiendo la mano hacia el lado vacío de nuestra cama, deseando que todavía estuviera a mi lado.

Siempre intentaba ocultar mi dolor delante de los niños.

Al parecer, no lo había conseguido.

—¿Del abuelo? —susurré.

Jake se acercó al armario y abrió el cajón inferior.

Dentro estaba la camisa azul favorita de Robert.

La reconocí inmediatamente.

La llevaba casi todos los domingos cuando nuestros nietos venían a visitarnos.

Después de su muerte, había donado la mayor parte de su ropa, pero conservé aquella camisa.

Un mes antes había desaparecido.

Ahora veía que alguien la había cortado en pedazos.

—¡Jake! ¿Qué has hecho?

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Lo siento, abuela.