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El policía aplastó mi estetoscopio con la bota y me pidió cinco mil pesos para no llevarme detenida.
Solo tenía seiscientos.
Cuando empezó a revisar mi cartera encontró una identificación que le cambió el rostro.
Pero lo que iba a terminar con su carrera no era mi grado militar. Era todo lo que había hecho creyendo que nadie estaba mirando.
Me llamo Isabel Navarro. Tenía treinta y seis años y llevaba dos trabajando en el Hospital Santa Elena, en un municipio del interior de Veracruz.
Mis compañeros conocían mi puntualidad, mi costumbre de revisar dos veces las indicaciones y la facilidad con la que podía mantener la voz serena durante una emergencia.
No conocían demasiado de mi vida anterior.
Había sido enfermera militar. Alcancé el grado de capitana y participé en despliegues de atención médica y apoyo a comunidades golpeadas por desastres. Después solicité mi retiro del servicio activo y regresé cerca de la casa donde había crecido.
