Lorraine sat in a rented hospital bed in her living room, walker nearby and television murmuring. Seeing my splinted wrist, she immediately turned off the news.
“Amara Jean Whitlock,” she said. “What in God’s name happened to you?”
I sat down on the edge of her bed and told her everything.
She listened quietly, how she used to listen to third graders explain why their homework wasn’t done. When I got to Hattie Greene, she closed her eyes.
“Hattie fue mi mejor amiga durante sesenta años”, dijo en voz baja. “Enseñamos la escuela dominical juntos en el Monte Sión. Ella hizo el mejor pastel de batata en el condado de Pell. Me senté con su familia en el hospital cuando murió”. Su voz se rompió. “Nos dijeron que era su corazón. Sólo su corazón. La vejez. Nadie dijo unas palabras sobre las pastillas”.
