—Maeve, cariño, ¿podrías recoger mi receta en la farmacia?
O:
—Olvidé comprar leche. ¿Te importaría ir a la tienda?
Cuando regresaba, Raven casi siempre ya se había ido.
Después de varias semanas, finalmente enfrenté a mamá.
—¿Qué hacen exactamente ustedes dos todos los sábados?
Por un momento, algo extraño cruzó su rostro.
Después sonrió.
—Hablamos.
—¿De qué?
—De cosas de las que debería haber hablado hace mucho tiempo.
Esperé una explicación.
No llegó.
Me sentí herida. Quizás incluso celosa.
Yo era su hija. ¿Por qué podía contarle cosas a aquella desconocida tatuada que aparentemente no podía contarme a mí?
Pero Raven parecía hacer feliz a mamá, así que con el tiempo dejé de preguntar.
Seis meses después, todo cambió.
Una mañana, mamá sufrió un derrame cerebral masivo.
Murió dos días después.
El funeral pasó como una niebla de flores, condolencias y personas diciéndome lo maravillosa que había sido.
