Entonces vi a Raven de pie, sola, al fondo de la sala.
Parecía destrozada.
Cuando los demás comenzaron a marcharse, se acercó a mí.
—¿Maeve?
Asentí.
Sin decir nada más, Raven metió la mano dentro de su abrigo y sacó una diminuta llave de latón.
Parecía antiquísima.
La colocó en la palma de mi mano.
—¿Qué es esto? —susurré.
—Tu madre me la dio hace tres meses.
Sentí que se me cerraba el estómago.
—¿Por qué iba a darte una llave?
Los ojos de Raven se llenaron de lágrimas.
—Porque no confiaba en sí misma para entregártela personalmente.
La miré fijamente.
—Me hizo prometerle que no te explicaría nada hasta después de su muerte.
—¿Explicarme qué?
Raven miró hacia el ataúd de mamá y luego volvió a mirarme.
—La razón por la que venía todos los sábados.
