Después de él, hubo otros.
Un mecánico jubilado llamado Alan.
Un vecino divorciado llamado Joseph.
Un hombre del club de lectura cuyo nombre todavía odio recordar.
Cada vez, me decía lo mismo.
Seguía cuidando a Henry.
Seguía cocinando.
Seguía limpiando.
Seguía dándole sus medicinas.
Seguía durmiendo bajo el mismo techo.
Entonces, ¿qué derecho tenía alguien a juzgar la pequeña parte de vida que guardaba para mí?
Luego conocí a Victor.
Victor era diferente.
Al menos, eso era lo que me decía.
Tenía cincuenta y ocho años, estaba divorciado, era tranquilo y estaba solo de una manera que se parecía a la mía. No me pedía que dejara a Henry. No hacía promesas. Simplemente me ofrecía un lugar donde no tenía que ser fuerte.
Con Victor, yo no era la pobre Margaret.
