Entonces, a los cuarenta y nueve años, me desplomé en el trabajo debido a un intenso dolor abdominal y me llevaron de urgencia al hospital para someterme a una cirugía de emergencia.
A la tarde siguiente, mi cirujano vino a comprobar cómo me encontraba. Cuando se inclinó sobre mi historial médico, una cruz de plata se deslizó por debajo del cuello de su camisa.
Mi corazón comenzó a latir aceleradamente. Era la cruz de mi abuela, con la pequeña muesca en uno de sus brazos.
—¿De dónde has sacado eso? —pregunté, señalándola—. Puse esa cruz en la manta de mi hijo recién nacido el día que nació.
El médico me miró sorprendido.
—¿Alguna vez te contaron lo que realmente ocurrió con él? —preguntó.
—Me dijeron que lo habían adoptado —respondí.
Acercó una silla a mi cama.
—Yo era ese bebé —dijo—. Mi padre me crio.
