Luego miró la fotografía en mis manos.
Su rostro cambió.
—Mamá…
—¿Desde cuándo sabías esto?
Lily bajó la mirada.
—Desde hace tres meses.
Sentí una punzada de dolor.
—¿Tres meses?
—Sí.
—¿Y nunca me dijiste nada?
—Tenía miedo.
—¿De quién?
Lily comenzó a llorar.
—De que te hicieran daño.
Me acerqué.
—Cariño, mírame.
Ella levantó los ojos.
—¿Quién te dio esa fotografía?
Lily no respondió.
—Lily.
—Un hombre.
—¿Qué hombre?
—Dijo que conocía a papá.
Sentí que se me cerraba la garganta.
—¿Cómo se llamaba?
Mi hija apretó los labios.
—No quiso decirme su nombre.
—¿Cómo era?
—Alto. Pelo gris. Tenía una cicatriz aquí.
Se señaló la mejilla.
Mi corazón dio un vuelco.
Conocía esa descripción.
Había visto a ese hombre una vez.
En el funeral de mi marido.
Pensé que era un conocido de la familia.
