Vanessa soltó una risita nerviosa, intentando recuperar el control de la situación: “Abuela Eleonora, ¿qué te pasa? ¡Solo estábamos bromeando! Esta niña ha decidido que quiere ser bailarina, Grant solo le seguía el juego…”
—Cállate, Vanessa —interrumpió la anciana condesa con voz gélida e intolerante a cualquier respuesta—. No sabes con quién estás hablando. Y no tienes ni la más mínima idea de a quién acabas de llamar criada.
La sala contuvo la respiración. Murmullos recorrieron las filas. Los invitados se miraron entre sí, tratando de comprender el significado de la escena. Grant apartó la mirada de su prometida, fijó la vista en su abuela y luego volvió a mirarme. Una genuina vacilación cruzó sus ojos grises.
“Abuela, ¿de qué estás hablando? Es solo… Emily. ¿La hija de unos inmigrantes que forman parte del personal de servicio? Nuestra señora de la limpieza”, espetó Grant, aunque la seguridad en su voz ya comenzaba a flaquear.
