Así que guardé todo.
Las fotografías originales.
Las fechas.
Los metadatos.
Nuestros mensajes anteriores que demostraban que aquel sistema existía desde años atrás.
Y antes de subir al avión de regreso, hice algo más.
Llamé a la doctora Helen Ward.
Había sido médica de mi padre durante casi quince años.
No le conté que Abigail era culpable de nada.
Solo pregunté cuándo había sido la última evaluación cognitiva de papá.
Hubo un silencio.
—Samuel, no puedo discutir detalles médicos sin autorización.
—Entiendo.
—Pero puedo decirte que si tu padre quiere que estés presente en una consulta, puede solicitarlo.
Eso fue suficiente.
Porque Abigail me había dicho durante meses que varios médicos ya habían confirmado la demencia.
A la mañana siguiente llegó el psiquiatra.
El doctor Malcolm Price.
Traía una carpeta.
