Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

Colgué el teléfono. Me quedé sentado en la oscuridad de mi camioneta, mientras la lluvia comenzaba a empañar el parabrisas. La culpa que había cargado durante tres años se había transformado. Se cristalizó en algo frío, punzante y absolutamente letal.

Thomas había sido un buen hombre. Había respetado las reglas. Había amasado una fortuna para proteger a sus hijos, y esas mismas reglas le habían permitido a Evelyn usarla como arma. La ley era una máquina lenta e implacable, y yo ya no tenía tiempo.

Si jugar según las reglas significaba que los hijos de mi hermano iban a ser vendidos al mejor postor, entonces se acababan las reglas.

Encendí el motor y conduje hasta casa. Entré en mi garaje. Dejé de lado mi caja de herramientas y abrí el pesado armario de acero del fondo. Saqué una linterna Maglite pesada, una palanca y una Smith & Wesson de 9 mm que no había disparado desde mis tiempos en la reserva. No pensaba usarla. Pero no iba a entrar en una casa con matones del cártel con las manos vacías.