Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

Mañana era jueves. El cumpleaños de Mason. La víspera del traspaso.

Iba a cometer un delito grave. Iba a entrar a la fuerza en esa casa y recuperar a mis hijos.

Me senté a la mesa de la cocina, limpiando el arma, mientras veía cómo el reloj avanzaba hasta pasada la medianoche. Había llegado el jueves.

De repente, mi teléfono vibró. Otro mensaje de texto de un número desconocido.

Vuelo chárter con salida desde Teterboro a las 2:00 AM del viernes. Se te acabó el tiempo.

Evelyn no estaba esperando a que amaneciera. Tenía la transferencia bancaria programada para medianoche y se marcharía al amparo de la oscuridad.

Cargué la corredera de la pistola.

Jueves, 23:00. La tormenta había regresado, un enorme frente costero que dejó sin electricidad a la zona oeste de la ciudad.

Aparqué a tres manzanas y me adentré en los callejones, vestido con ropa oscura, con la pesada linterna Maglite en el cinturón y la 9 mm fría contra mi espalda. La lluvia era un rugido ensordecedor que ahogaba el sonido de mis botas chapoteando en el barro.