Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

La avenida Maple estaba completamente a oscuras. La casa de Evelyn se alzaba como una silueta fantasmal contra el cielo turbulento. El todoterreno negro seguía aparcado en la entrada.

Me escabullí hasta la parte trasera de la casa. La puerta de la cocina estaba cerrada con llave, pero la bisagra —irónicamente, del mismo tipo que había estado intentando arreglar en mi propia puerta tres días antes— estaba oxidada. Introduje la palanca en el hueco.

No intenté forzar la cerradura; saqué los pasadores de las bisagras, dejando que la pesada puerta se deslizara hacia atrás, hacia la cocina. Entré sigilosamente.

La casa olía a comida podrida y a humo rancio. El aire estaba sofocantemente caliente; el sistema de climatización estaba apagado.

Escuché voces que venían de la sala de estar.

—La conexión se completa en cuarenta minutos —dijo una voz grave y ronca. El jefe exige el número de confirmación antes de que salgas de esta casa.