Casi me río.
No porque fuera gracioso.
Porque
la mentira era tan grande que se había convertido en un mueble.
Todo el mundo llevaba años paseando por allí.
La casa de Willow Creek nunca había sido un legado de la familia Patterson.
Seis meses antes de casarme con Theodore, lo compré a través de una empresa familiar.
La escritura de transferencia se firmó a las 9:18 de la mañana de un martes.
Mi abogado tenía el recibo del secretario del condado.
Mi nombre no figuraba en la puerta principal, pero mi dinero estaba debajo de cada ladrillo.
Theodore nunca preguntó por qué había desaparecido la hipoteca.
Nunca preguntó cómo se pagaban los impuestos sobre la propiedad por adelantado cada año.
Nunca preguntó por qué los contratistas respondían a mis llamadas más rápido que a las suyas.
Y Margaret nunca preguntó de dónde provenían sus 180.000 dólares de manutención mensual.
