La diferencia era casi insoportable.
En casa, cada desacuerdo se había convertido finalmente en un juicio en el que él era el testigo, el juez y la persona autorizada a decidir lo que yo había querido decir.
Si yo decía que tenía miedo, él decía que era una exagerada.
Si yo decía que algo me
dolía, él decía que estaba exagerando.
Si recordaba alguna frase cruel, él insistía en que yo había malinterpretado el tono.
Si intentaba abandonar una conversación, eso se convertía en prueba de que yo era irracional.
Después de suficientes años así, uno deja de discutir sobre hechos individuales.
Empiezas a dudar de si los hechos pueden protegerte en absoluto.
Pero al historial clínico del hospital no le importaba si aprobaba o no mi memoria.
Los resultados de las exploraciones no cambiaron porque sonaba tranquilo en el pasillo.
