La abrí.
Era Elena.
Estaba sentada dentro de un coche, mirando hacia atrás con expresión aterrada.
Debajo de la fotografía había cinco palabras:
“Ella también vio lo ocurrido.”
Y un segundo mensaje apareció inmediatamente después:
“Encuéntrala antes que ellos.”
Levanté la mirada hacia Ortega.
Diecisiete años atrás había aprendido que las situaciones más peligrosas no comenzaban cuando alguien disparaba.
Comenzaban cuando demasiadas personas tenían razones para impedir que la verdad saliera a la luz.
Y aquella noche acababa de comprender algo mucho peor que lo que imaginaba.
Lo que le habían hecho a mi hijo quizá no había sido un simple abuso de poder.
Podía ser la primera grieta en algo que llevaba años ocultándose.
La fotografía de Elena Morales permaneció en la pantalla mientras Ortega la observaba por encima de mi hombro.
