Cerré la carpeta azul con un chasquido seco y me la puse bajo el brazo.
«Llegas con cincuenta y tres días de retraso para pedirme perdón, Daniel».
Sin volver a mirar al hombre derrumbado ni a su madre, que permanecía petrificada, subí a
la planta superior con paso firme y decidido.
En la habitación que habíamos compartido, el ambiente me resultó de pronto ajeno, casi irreal. Aquí no había nada que me perteneciera realmente, salvo mi ropa y mis libros. Durante las tres semanas anteriores, he…
Había previsto este momento. Dos grandes maletas rígidas esperaban, ya medio llenas, al fondo del vestidor. Con gestos metódicos, casi quirúrgicos, guardé en ellas mis últimas pertenencias: mis trajes de chaqueta, mis blusas, mis cuadernos de trabajo, mis joyas familiares.
Me quité la alianza de oro blanco. La contemplé un instante bajo la luz cruda que entraba por la ventana. Brillaba, fría y carente de sentido. La dejé justo en el centro de la mesita de noche, junto al libro que Daniel nunca había terminado de leer.
