—Eso es lo que intentaba explicarte con el sobre.
Abrí la carta.
Reconocí inmediatamente su letra.
Mi Laura:
Si estás leyendo esto, significa que ya no pude seguir protegiéndote de la verdad.
Perdóname por las noches en que te hice sentir sola.
Perdóname por dejarte creer que el hospital era más importante que nuestra familia.
No fue falta de amor. Fue miedo.
Pero hay algo que necesito contarte antes de que tomes cualquier decisión.
Hace tres meses descubrí que existe una persona que podría ayudarme.
Y esa persona está relacionada con el secreto más doloroso de mi vida.
Dejé de leer.
—¿Qué secreto?
Daniel se pasó las manos por el rostro.
—Laura, antes de conocerte tuve una hija.
El mundo volvió a detenerse.
—¿Qué?
—Se llama Valentina. Tiene diecisiete años.
Lo miré sin poder hablar.
Once años de matrimonio.
Once años creyendo que conocía al hombre con quien compartía mi cama.
