No estaba perdiendo pacientes.
Estaba luchando por no convertirse en uno.
Me apoyé contra la pared.
—¿Tienes cáncer?
Daniel asintió.
—Desde hace nueve meses.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Y no me dijiste nada?
—Quise hacerlo.
—¡Nueve meses, Daniel! ¡Nueve meses durmiendo a tu lado mientras estabas enfermo!
Él intentó tomarme la mano.
Me aparté.
—¿Por qué?
Su respuesta me destrozó.
—Porque sabía que dejarías de vivir tu vida para intentar salvar la mía.
Ramírez nos llevó a una pequeña sala de descanso.
La enfermera nos ofreció agua, pero yo apenas podía sostener el vaso.
Daniel se sentó frente a mí.
Parecía haber envejecido diez años en una sola mañana.
Tenía el rostro pálido y las manos más delgadas de lo que recordaba.
¿Cómo no me había dado cuenta?
¿Cómo había confundido su sufrimiento con cansancio?
