Crucé la habitación y la agarré, pero eso no fue suficiente.
Me agaché y lo abracé.
Nick me rodeó con sus brazos.
Y, de repente, 55 años desaparecieron.
No del todo. Nada podría devolverlos jamás.
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Pero, por un momento, pude oler el agua del lago y la hierba del verano, y pude oír a Tommy discutiendo con Ray mientras cuatro chicos se prometían algo que ninguno de nosotros entendía que acabaría siendo importante.
"Lo siento", le susurré.
Nick se apartó.
"¿Por qué?".
"Por no haberte encontrado".
Él negó con la cabeza.
"Nosotros tampoco te encontramos".
"Mi padre escondió las cartas".
Nick se quedó quieto mientras se lo contaba todo.
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Lo del cajón.
De los 23 sobres.
La nota.
Cuando terminé, Nick se quedó mirando por la ventana un buen rato.
"Así que no nos dejaste".
"No".
Me apretó la mano.
"Nosotros tampoco te dejamos".
Me había traído las cartas antiguas a Portugal.
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Saqué una de mis cartas sin enviar y se la di a Nick.
Leyó la frase que había escrito con 18 años.
"No te olvides de mí allí".
Nick cerró los ojos.
"Harold", dijo en voz baja, "nunca lo hicimos".
Esas palabras me dolieron más que cualquier cosa que hubiera leído en las cajas.
Porque me dieron justo lo que quería cuando tenía 18 años.
Solo que con 55 años de retraso.
Hablamos durante horas. De Tommy, de Ray.
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Sobre matrimonios, hijos, trabajos y errores.
Nick me contó que Tommy había conservado ese señuelo rojo que no servía para nada a lo largo de seis mudanzas.
Ray se había llevado su brújula a Alemania y luego la guardó en su escritorio el resto de su vida.
Nick todavía tenía el cuchillo.
"Quería que te lo quedaras", me dijo.
Metí la mano en mi bolso.
"Yo también he traído algo".
Levantó las cejas.
Le puse un pequeño objeto de madera en la palma de la mano.
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Un pez tallado.
Lo había hecho en la clase de manualidades cuando tenía 16 años.
Solíamos bromear diciendo que era el único pez que Tommy podría pescar con su señuelo.
Lo había guardado durante más de medio siglo.
Nick se quedó mirándolo fijamente.
