Luego se rio tanto que Luis entró a ver cómo estaba.
Teníamos 55 años de amistad de los que ponernos al día, y aún no habíamos terminado.
Un mes después, quedamos para vernos una vez más.
No fue en el lago porque Nick no podía viajar.
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Así que le llevamos el lago a él.
Oscar llegó en avión con el señuelo rojo de Tommy.
Anna trajo la brújula de Ray.
Yo llevé el pez tallado.
La navaja de Nick ya estaba ahí.
Pusimos los cuatro objetos sobre la mesa junto a su ventana.
Cuatro piezas de las vidas de cuatro chicos. Juntos de nuevo.
Nos hicimos una foto.
Oscar dijo que a su padre le habría encantado.
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Anna dijo que el suyo se habría quejado de que habíamos puesto la brújula al revés.
Nick me miró.
"Cincuenta y cinco años", dijo.
"Cumplimos la promesa".
Miré las sillas vacías que nos rodeaban.
"No exactamente".
Nick negó con la cabeza.
"Han enviado a sus hijos, Harold. Yo diría que eso cuenta".
No puedo recuperar los años que mi padre nos quitó.
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No puedo sentarme junto a ese lago con Tommy ni escuchar a Ray quejarse de que se está haciendo mayor. Pero ahora sé que se acordaban de mí.
Me echaban de menos.
Me querían.
Y en algún lugar de Australia y Alemania, unos niños crecieron escuchando historias sobre un cuarto chico junto a un lago.
Un chico al que sus padres nunca dejaron de llamar "su amigo".
Antes de irme de Portugal, Nick me dio la navaja.
"Llévatela", me dijo.
"¿Adónde?".
Me miró como si la respuesta fuera obvia.
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"Al banco".
Así que ayer por la mañana volví solo al lago.
Me senté donde una vez se sentaron cuatro chicos y apoyé el cuchillo de Nick contra las iniciales descoloridas que habíamos tallado en 1970.
No grabé otras nuevas.
Solo tracé las marcas antiguas.
"H. T. R. N."
Seguían ahí.
Y nosotros también.
