El abogado no dijo nada durante unos segundos.
No hacía falta.
Alejandro tomó uno de los pares.
Eran para Emma.
Recordó haberlos pedido después de que ella le contara por videollamada que quería unos que no se resbalaran cuando corriera por el pasillo.
En aquel momento Vanessa había aparecido detrás de la niña y había dicho que todo estaba perfecto en casa.
Alejandro le había creído.
Eso era lo que más le costaba aceptar.
No solamente había estado lejos.
Había permitido que alguien se convirtiera en la voz oficial de sus hijas.
—¿Todo esto estaba cerrado aquí? —preguntó.
—Cuando llegamos, sí —respondió el abogado—. Seguridad abrió después de que autorizaste el acceso.
Alejandro miró las cajas.
Entonces comprendió algo que cambió la naturaleza de su enojo.
Vanessa no había dejado de comprarles cosas por falta de dinero.
No había olvidado pagar la calefacción.
No se había quedado sin alimentos.
Los recursos habían llegado.
Alguien había decidido que las niñas no los usaran.
Alejandro apretó las pantuflas contra el pecho y regresó al salón.
La fiesta ya se había deshecho.
Algunos invitados buscaban sus abrigos.
Otros evitaban mirar hacia el comedor.
Vanessa permanecía cerca de la mesa principal.
Ya no estaba bailando.
—¿Terminaste con tu espectáculo? —preguntó cuando lo vio regresar.
Alejandro dejó las pantuflas sobre la mesa, junto al plato con pan mohoso.
La diferencia entre ambos objetos resultaba imposible de ignorar.
—Explícame esto.
Vanessa miró las pantuflas.
—No sé qué quieres que explique.
—Las compré hace cuatro meses.
Ella cruzó los brazos.
—Entonces deberías recordar que compras demasiadas cosas.
—Mis hijas estaban descalzas.
—Porque nunca cuidan nada.
Alejandro la observó.
Durante meses había escuchado versiones parecidas sin darse cuenta.
Que las niñas rompían juguetes.
Que rechazaban la comida.
Que las niñeras no aguantaban su comportamiento.
Que lloraban porque estaban consentidas.
Cada explicación aislada había parecido posible.
Juntas formaban otra cosa.
—¿Por qué cerraste el cuarto de Mariana?
Vanessa ladeó la cabeza.
—No empieces con ella otra vez.
—Te hice una pregunta.
—Porque tu casa está llena de recuerdos de una mujer muerta y alguien tenía que poner orden.
Desde el comedor llegó un pequeño ruido.
Alejandro volteó.
Lucía estaba de pie en el pasillo, envuelta en una manta.
