—Dime por qué estoy aquí.
—Por favor.
—No.
No podía sentarme. Él miraba el piso. Dijo que había algo que tenía que preguntarme y que necesitaba que escuchara todo antes de responderle. Mi mente fue inmediatamente al lugar más feo. Ojalá pudiera decir que no lo hizo. Ojalá confiara en mi esposo tan absolutamente que ver a un recién nacido a través de un vidrio no hubiera enviado ese pensamiento directo a mi corazón.
Su bebé. Con otra mujer.
Miré de nuevo a través del vidrio. Manta rosa. Manita diminuta. Se me hundió el estómago.
—¿Es tuya?
James parecía genuinamente horrorizado.
—¿Qué? No. Dios, no.
—¿Entonces de quién?
Se pasó las dos manos por la cara.
—¿Recuerdas que alguna vez te hablé de Anna?
El nombre me sonaba, apenas. Lo había mencionado una o dos veces, hace años. Antes de mí. Antes de nosotros. Su primer amor. Habían tenido veintidós años, habían hablado de matrimonio, de hijos, de todas esas cosas que la gente a esa edad cree tener resueltas. Después la vida ocurrió. Se separaron. Anna se casó con otro. James eventualmente me conoció a mí.
