Solo sonrió y dijo:
“Usted es como mi abuela. No se preocupe.”
Como su abuela…
Ese mismo día mi verdadero nieto ni siquiera me había llamado.
Hace seis meses fui al notario.
La casa que Paco y yo construimos, la tierra, los ahorros — lo dejé todo a Miguel.
Nada para Ramón.
Nada para Sergio.
Todo para Miguel.
El notario me preguntó si estaba segura.
Respondí:
“Tan segura como el día en que construimos esta casa con nuestras propias manos.”
Y firmé.
No sé cómo se enteró Sergio. Tal vez por los vecinos. Tal vez lo investigó. Pero una mañana llamó.
Durante unos segundos hubo silencio. Luego dijo:
“Abuela… no puedes hacer esto.”
Era la primera vez en ocho años que me llamaba abuela.
“Ya lo hice,” respondí.
“Pero somos tu familia. Somos tu sangre.”
Estaba sentada en la mesa de la cocina, mirando por la ventana el jardín. El mismo jardín que Paco y yo habíamos cavado juntos hace cincuenta años. Los mismos naranjos que plantamos lado a lado.
