Sangre.
Mi bolso se deslizó silenciosamente
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Categoriesal suelo.
Durante meses en el extranjero, me había enseñado a notar lo que no pertenecía. Un parche limpio en una pared polvorienta. Marcas de neumáticos frescos donde ningún vehículo debería haber estado. Una ventana abierta media pulgada en un edificio que todo el mundo juró estaba vacía.
Una casa puede mentir.
Así podría el silencio.
Y el silencio en mi casa se sentía arreglado.
La alfombra de la sala de estar estaba húmeda en una esquina. Una silla de comedor estaba contra la pared en lugar de debajo de la mesa. Un cojín del sofá había sido volteado. Cerca del zócalo, debajo de la televisión, una raya pálida cortó el polvo donde algo pesado se había raspado por el suelo y había sido movido hacia atrás.
