Llegué a mi casa después de tres días de trabajo y encontré mi cama tirada en la banqueta, como si fuera basura; mi cuñado estaba instalándose en mi recámara principal mientras mi hermana lo apoyaba en silencio. Me ordenaron irme porque, según ellos, ahora la casa les pertenecía… pero esa tarde descubrí que la familia también puede convertirse en invasora.

Al día siguiente bloqueé a Patricia y a Héctor de todo. Teléfono, redes, correo. No quería mensajes largos ni audios llorosos. Mi madre me llamó al lunes siguiente.

—Andrés, tienes que perdonar. Es tu hermana.

—Mamá, la ayudé un año.

—Pero los niños no tienen la culpa.

—Lo sé. Pero Patricia sí. Y Héctor también.

Mi padre tomó el teléfono después.

—Hijo, la familia debe apoyarse.

—Papá, apoyar no es dejar que te roben.

Hubo silencio.

—Eso que hicieron estuvo mal —admitió él—. Pero quizá pudiste esperar.

—Esperé un año. Ese fue mi error.

No volvimos a hablar del tema por varias semanas.

Supe después, por una prima, que Héctor desapareció dos días después. Cuando entendió que ya no habría casa gratis, comida gratis ni recámara principal ajena, se fue otra vez con la otra mujer. Patricia terminó en casa de mis padres, en una colonia humilde al otro lado de la ciudad. Mis padres tenían una casa pequeña, de dos habitaciones. Ahora dormían ellos en una, Patricia en otra con Camila, y Diego en un colchón en la sala.