—No tienes que ganarte tu café —dijo.
Reí, insegura. Había pasado toda mi vida ganándome cada pequeña amabilidad. En algún punto entre el té, las cortinas y un martes de octubre en el que tomó mi mano en un semáforo en rojo, dejé de fingir. Tal vez acepté porque estaba agotada de ahogarme, pero me quedé porque lo amaba.
Después de eso, el amor empezó a llegar en formas cotidianas. Russell aprendió qué parada de autobús usaba antes de que yo admitiera que aún lo tomaba cuando el chofer no estaba. Una vez, metió dinero en mi abrigo, y yo se lo devolví a su escritorio con una nota diciéndole que quería una sociedad, no un rescate. Nunca volvió a hacerlo. En cambio, me preguntaba qué comida me gustaba, si extrañaba mi viejo barrio, si el silencio dentro de su casa me asustaba. A veces así era. A veces extrañaba la ventana rota y las tuberías ruidosas porque me pertenecían.
