Entonces les hice la pregunta que ninguno de los dos había respondido.
“¿Por qué está usted en este vuelo?”
Danny me miró.
“Cada catorce de marzo, el capitán y yo solicitamos el vuelo 212.”
“¿Por qué?”
Sus ojos se dirigieron hacia la abuela.
“Porque tu abuelo murió en este vuelo.”
Señaló hacia la ventana.
“En ese asiento.”
—
Me senté en el asiento del pasillo junto a Oliver.
Me temblaban las manos.
—Me dijiste que el abuelo murió de un ataque al corazón —dije.
—Sí —respondió la abuela.
“¿Aquí?”
Ella asintió.
“¿Por qué volaba a California?”
Ella me miró directamente.
“Para conocerte.”
No podía hablar.
La abuela explicó.
Yo había nacido a primera hora de la mañana del trece de marzo.
Cuando mamá llamó a Boston, el abuelo dijo inmediatamente que tomaría el primer vuelo disponible.
Se suponía que la abuela viajaría con él.
