**Mi esposa nos abandonó a mí y a nuestras hijas gemelas, que usaban silla de ruedas. Doce años después, en el Día del Padre, me dijeron: «Papá, hemos estado ocultándote algo».**

Mia extendió la mano hacia su hermana sin soltar la mía.

—No la hemos perdonado —dijo Ava entre lágrimas.

—No tienen que hacerlo.

—Ella sigue pidiendo perdón.

—Tampoco tienen que perdonarla porque esté enferma.

Mia levantó la mirada.

Su voz apenas fue un susurro.

—Quiere verte.

—No puedo —respondí inmediatamente.

Ninguna de las dos discutió.

Eso me indicó que lo esperaban.

—Lo preguntó una vez —dijo Mia—. Le dijimos que probablemente no querrías.

—Bien. Porque no lo haré.

Hubo un largo silencio.

El reloj de la pared avanzaba.

El refrigerador zumbaba, igual que aquella noche en que Claire se marchó.

Entonces Ava dijo en voz baja:

—Está otra vez en el hospital. No saben si esta vez volverá a casa.

Miré sus rostros.

Estaban asustadas.

Ya no tenían miedo de mí.

Tenían miedo de perder a alguien a quien apenas habían tenido la oportunidad de conocer.

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *