Después pasaron seis meses.
Luego un año.
Finalmente dejé de esperar.
Y, con el tiempo, las niñas también dejaron de preguntar.
## Parte 3: Dos hijas tercas y un padre agotado
Nunca volví a casarme.
A veces la gente suponía que había tomado la noble decisión de dedicar toda mi vida a la paternidad.
No fue así.
La verdad era mucho menos heroica.
Estaba cansado.
Trabajaba a tiempo completo y criaba a dos niñas que necesitaban mucha más ayuda práctica que la mayoría de los niños de su edad.
Y salir con alguien parecía añadir otra cita más a un calendario que ya estaba a punto de explotar.
Además, me gustaba nuestra vida.
No era fácil.
Pero era nuestra.
Ava siempre había sido la más ruidosa.
Discutía con los profesores, con los médicos, conmigo y, ocasionalmente, hasta con la televisión.
Podía ganar una discusión contra una pared de ladrillos y después disculparse con ella.
Mia era más callada, y la gente confundía eso con debilidad.
Normalmente descubrían su error bastante rápido.
Cuando Mia tomaba una decisión, habría sido más fácil mover una montaña que hacerla cambiar de opinión.
Teníamos nuestras rutinas.
Pizza los viernes por la noche.
Películas de acción terribles los domingos.
Las niñas calificaban mi comida del uno al diez y nunca, ni una sola vez, me dieron más de un seis.
Durante doce años les enseñé a ser independientes.
A enfrentarse a un mundo que no estaba diseñado para ellas.
A defenderse.
A pedir lo que necesitaban y a rechazar lo que no querían.
Funcionó.
A los dieciocho años, las dos eran ferozmente independientes, casi agresivamente independientes.
Ava había sido aceptada para estudiar Ciencias Políticas.
Mia estudiaría Ingeniería Biomédica.
Universidades diferentes.
Ciudades diferentes.
Las dos se marcharían en otoño.
Había pasado años preparándolas para que se fueran.
Y solo aquella primavera descubrí el defecto de mi plan.
La independencia significaba que realmente se irían.
Así que cuando Mia se sentó frente a mí aquel Día del Padre y dijo:
—Hay algo que hemos estado ocultándote…
Mi primer pensamiento fue que había fracasado en aquello que siempre había intentado hacer bien.
