Mi ex entró corriendo a la sala de urgencias con su hija herida en brazos, solo para encontrarme a mí —la doctora a la que había abandonado— em.bara.zada de siete meses de su bebé. No lloré. Mantuve la compostura. «Soy la doctora Clara», dije, ignorando su mirada fija en mi vientre. Pero cuando su hija susurró una simple frase, palideció por completo…

—Clara —susurró.

No era Doctor. No era un título educado y aséptico. Clara. El nombre que solía susurrar contra mi piel en la tranquila oscuridad de su ático, cuando todavía creía que el hombre bajo los trajes a medida algún día sería lo suficientemente valiente como para amarme abiertamente.

Fui yo quien rompió el contacto visual primero.

—Vamos a tomarle las constantes vitales, hacerle una revisión neurológica y una radiografía del brazo izquierdo —le indiqué a la enfermera que estaba a mi lado, mientras mi mascarilla clínica se ajustaba perfectamente—. Manténla hablando.

El equipo médico se movía a nuestro alrededor con rapidez y precisión. Examiné las pupilas de Chloe, palpé su clavícula y comprobé si había hinchazón. Cada movimiento fue deliberado y delicado.

Pero la mirada de Julian me quemaba la espalda como una marca.