Mi ex entró corriendo a la sala de urgencias con su hija herida en brazos, solo para encontrarme a mí —la doctora a la que había abandonado— em.bara.zada de siete meses de su bebé. No lloré. Mantuve la compostura. «Soy la doctora Clara», dije, ignorando su mirada fija en mi vientre. Pero cuando su hija susurró una simple frase, palideció por completo…

Sabía perfectamente lo que estaba haciendo. Estaba haciendo cálculos. Siete meses de embarazo. Seis meses desde aquel último martes lluvioso en su cocina. Seis meses desde que, vestida con un vestido azul y con el rímel corrido por la cara, le pregunté: «¿Me quieres, Julian? No me necesitas. No me deseas. Ámame».

Y allí se quedó, silencioso, hermoso y paralizado por su propio pasado, antes de decir finalmente: «No puedo darte lo que necesitas. No sé cómo formar una familia».

Así que salí a la lluvia. Y tres semanas después, sola en mi baño con un palo de plástico temblando en la mano, descubrí que no había salido sola.

—¿Doctora Clara? —La vocecita de Chloe me sacó del recuerdo.

“¿Sí, cariño?”

“Eres muy guapa.” La mirada de la niña se desvió hacia mi vientre. “¿Estás embarazada?”

Sonreí, aunque sentía un dolor sordo y pesado en el pecho. «Sí, lo seré. En unos dos meses».