Como recordatorio.
Perdonar, si algún día decidía hacerlo, no significaba devolverles acceso a mi hijo.
Pasaron seis meses.
Una tarde de domingo estaba sentada en el pequeño jardín de mi casa con una taza de café mientras Mateo corría detrás de Bruno, el cachorro mestizo que habíamos adoptado unas semanas antes.
Su brazo había mejorado muchísimo.
Todavía tenía una cicatriz y tendría que seguir acudiendo a revisiones, pero ya podía correr, escribir y lanzar una pelota.
Sobre la mesa había un dibujo nuevo.
Otro puente.
Esta vez era enorme.
Tenía torres altas y cables perfectamente trazados.
—Mamá —dijo Mateo mientras subía corriendo los escalones de la terraza—, ¿vamos a ir a casa de los abuelos en Navidad?
La pregunta me tomó por sorpresa.
—No, amor.
—¿Nunca?
Lo pensé antes de responder.
—Durante mucho tiempo no. Nuestra casa tiene que ser un lugar donde te sientas seguro. Y hay personas que, aunque sean familia, pierden el derecho de estar cerca cuando hacen daño y después intentan esconderlo.
