Y debajo había una nota.
“Aferrarse a basura barata demuestra qué clase de madre tiene. Tú serás la siguiente.”
Por eso tiré la caja.
Mauricio la sacó del bote, leyó la nota y se quedó blanco.
—Seguro se rompió en el envío —murmuró.
Lo miré sin poder creerlo.
—¿También la nota se escribió sola durante el camino?
Entonces fui a nuestra recámara y saqué una caja que llevaba meses escondiendo.
La vacié sobre la mesa.
Fotografías de vestidos de Sofía cortados con tijeras después de visitas a casa de Teresa. Registros de llamadas anónimas. Mensajes borrados que había alcanzado a fotografiar. Y un pequeño alfiler oxidado que encontré, un año antes, dentro de uno de los tenis de mi hija.
Si yo no hubiera revisado ese zapato, Sofía se habría lastimado.
Mauricio dejó de defender a su madre.
