Ahora entendía que, antes incluso de poder abrir los ojos, ella había estado tratando de encontrarme desde dentro de aquel silencio impuesto por su propio cuerpo.
Ella había oído.
Ella había intentado responder.
Ella había sentido que la movían.
Ella había sabido que yo estaba ahí.
Cuando llegamos para recibir atención, el paramédico entregó el frasco junto con la información que había reunido durante el traslado y explicó que el médico que había firmado el certificado reconoció haber administrado el sedante.
Yo repetí exactamente lo mismo que había dicho desde el principio.
No adorné nada.
No acusé de algo que no pudiera sostener.
Dije que mi hija había sido declarada muerta, que tosió antes de que cerraran el ataúd, que recuperamos un pulso perceptible, que el médico ocultó inicialmente la relevancia del medicamento y que mi hija aseguraba haberlo escuchado reconocer que todavía tenía pulso antes de firmar.
