—Siéntate aquí.
Lo hice.
Él volvió a tomar la mano de su madre.
Después colocó la mía encima.
—No hables todavía.
Lo miré.
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—¿Por qué?
—Porque primero tienes que escuchar.
Mi impulso fue hacer otra pregunta.
No lo hice.
Por primera vez en dos meses obedecí a mi hijo de siete años.
La habitación estaba casi a oscuras.
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Una luz tenue permanecía encendida cerca del lavabo.
El monitor junto a Emma marcaba un ritmo constante.
Nada extraordinario.
Nada que justificara la seguridad de Noah.
Miré a mi esposa.
Tenía el cabello acomodado hacia un lado.
Mi madre se lo cepillaba todas las mañanas.
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Los labios ligeramente secos.
Los ojos cerrados.
La misma expresión inmóvil que había aprendido a odiar.
—Mamá —susurró Noah—, ya vine.
Esperó.
No ocurrió nada.
Miré el reloj.
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10:43.
Noah no parecía preocupado.
