Había venido de ella.
A través de semanas de preguntas binarias y movimientos casi invisibles.
Mi esposa había pasado parte de su limitada energía intentando conseguir que yo dejara de huir de su habitación.
Me cubrí la cara.
—Soy un idiota.
Emma hizo un sonido.
Casi una risa.
—Sí.
La miré.
—¿Acabas de decirme que sí?
Otra pequeña sonrisa.
Era ella.
Definitivamente ella.
La historia del accidente tardó más.
Semanas.
Emma recordó una discusión en la escalera del trabajo.
Dana, una compañera, había estado desviando pequeñas cantidades de una cuenta interna y Emma lo había detectado al revisar documentos.
No era una trama enorme.
No millones.
No crimen organizado.
Sólo dinero suficiente para arruinar varias carreras y quizá llevar a consecuencias penales.
Emma la confrontó.
Eso había sido un error.
No porque fuera culpa de Emma.
