Mi marido me estampó contra el mostrador de la caja, con mi barriga de ocho meses, por una manta de bebé de 14 dólares. Mientras me desplomaba agarrándome el estómago, me gruñó: «¡Perra avariciosa! ¡No vamos a malgastar mi dinero en chucherías para bebés!». Su sonrisa se desvaneció cuando el gerente de la tienda se acercó, lo agarró y, momentos después, salieron a la luz secretos mucho peores de lo que nadie imaginaba.

El rostro de Richard se puso rojo como la ceniza. El tiburón finalmente había olido su propia sangre. “¡Esto es una barbaridad! ¡No tienes ninguna prueba! ¡No tienes más que los desvaríos de un…!”

—De hecho —dijo uno de los agentes del FBI, mostrando una tableta con las fotos que Wyatt había tomado—, tenemos los libros de contabilidad físicos. Tenemos los pasaportes falsificados. Y tenemos una testigo muy colaboradora llamada Sarah Jenkins, a quien detuvimos hace una hora en el aeropuerto DFW. Resulta que estaba encantada de hablar en cuanto se dio cuenta de que David planeaba volar a Suiza con todo el dinero, dejándola a ella como chivo expiatorio por las empresas fantasma.

Richard Vance se desplomó en la silla de invitados, su brillantez jurídica inútil frente al peso de la verdad.

—Sal de aquí —le dije. Mi voz ya no era un susurro; era un látigo—. Sal de aquí antes de que los guardias del hospital te echen. Y dile a tu hijo… dile que me quedo con la manta de oveja. Fueron los mejores catorce dólares que jamás gastó.