Su sonrisa era cálida y educada.
Y sin ningún atisbo de reconocimiento.
Mi mejor amigo de la infancia.
"Claro", logré decir. "¿Cómo está?"
"Hay días mejores que otros".
Echó un vistazo hacia la cama, a la chica cuya bufanda se había deslizado un poco sobre la almohada.
Junto a su vaso de agua había una tarjeta de graduación apoyada
"Es fuerte. Más fuerte que yo".
Le estudié la cara, buscando algún atisbo de reconocimiento en el hombre al que había querido como a un hermano.
"Hay días mejores que otros".
"Parece que no has dormido", le dije.
"Dormí aquí". Esbozó una sonrisa pequeña y cansada. "Las sillas no están tan mal cuando dejas de esperar comodidad".
A los quince años, esa misma sonrisa me había saludado desde el otro lado del aula cuando yo tenía demasiado miedo para hablar.
