« J’ai parlé à Dean », ai-je dit.
Il resta complètement immobile.
« Il me l’a dit », ai-je répondu. « À propos de Natalie. À propos de Wayne. À propos de février. »
Rob ne bougea pas. Il resta planté dans l’embrasure de la porte de la cuisine, vêtu de ses vêtements de travail, les mains couvertes de graisse. Son visage se crispa.
« Il a promis qu’il ne le ferait pas », a-t-il dit.
« Il s’inquiétait pour toi », ai-je dit. « Moi aussi. »
Rob s’assit. Lentement. En face de moi, à la table de la cuisine. La même table où il s’était assis en face d’une fillette de neuf ans et lui avait demandé s’il pouvait être son papa.
Il enfouit son visage dans ses mains.
« Je suis désolé », dit-il. « Pour ce que j’ai dit. Vulgaire. Dégoûtant. Pas attiré. » Sa voix se brisa. « Je ne pensais pas un mot de ce que j’ai dit, Betty. Je le jure devant Dieu. Je n’aurais jamais… J’étais juste tellement… »
