Victor Hale, el hombre que exigía ser llamado el “cabeza de familia”, estaba sentado a la mesa del comedor a pocos metros de distancia. Era un hombre corpulento de cuarenta años, contratista general cuya empresa constructora perdía dinero a raudales y contratos a un ritmo vertiginoso. Era un hombre que medía su masculinidad por el peso de su cartera, y últimamente, su cartera estaba lamentablemente vacía. En el mundo real, Victor era un fracasado, un hombre insignificante que se encogía bajo el peso de su propia incompetencia.
Pero dentro de esos muros, él era un dios. Y un dios requería sacrificios.
Mara mantuvo la mirada fija en el agua jabonosa. Sentía su mirada clavada en su espalda, un peso pesado y depredador. Conocía el ciclo a la perfección. El contrato perdido, la cena silenciosa, el vertido pesado del líquido ámbar en la copa de cristal. Buscaba una válvula de escape, una forma de descargar su humillación social en la agonía física de otra persona. Para Victor, Mara no era una hijastra; era un saco de boxeo, su entretenimiento más barato y fiable.
