El sonido de pasos que se acercaban rompió el silencio. No eran los pasos suaves y chirriantes de un médico con zuecos de suela de goma. Eran los golpes pesados, medidos y autoritarios de unas botas tácticas.
La cortina de privacidad fue arrancada violentamente de sus anillas metálicas.
El doctor Álvarez no entró en la habitación. En su lugar, dos imponentes policías uniformados entraron en el estrecho espacio. Sus manos descansaban con naturalidad, pero con determinación, sobre los gruesos cinturones negros de servicio que llevaban alrededor de la cintura, a escasos centímetros de sus armas.
El aire de la habitación se solidificó al instante.
Víctor dejó de caminar de un lado a otro. Su rostro palideció, pero echó los hombros hacia atrás, inflando el pecho para proyectar superioridad. Esbozó una amplia sonrisa, completamente inverosímil.
—Buenas noches, oficiales —dijo Víctor con un tono de voz que denotaba un encanto jovial forzado—. ¿Hay algún problema? Estamos esperando a que el médico le ponga una férula en el brazo a mi hija. Se cayó aparatosamente por las escaleras de casa.
