Mi padrastro me pegaba todos los días para divertirse. Un día me rompió el brazo, y cuando me llevamos al hospital, mi madre dijo: «Fue porque se cayó por las escaleras». En cuanto el médico vio los moretones en mi cara, llamó inmediatamente al 911.

Pero para Mara, el mundo había dado un vuelco radical.

Era una mañana de sábado soleada e inusualmente cálida a principios de mayo. El aire olía a jazmín en flor y a hierba recién cortada.

Mara estaba de pie en el amplio porche de madera que rodeaba una extensa casa victoriana en el campo. Era un hogar de acogida especializado y rigurosamente seleccionado, dirigido por una enfermera de traumatología jubilada y su esposo. La casa estaba llena de luz, se oían los ladridos de los perros en el jardín y el ruido, a la vez caótico y reconfortante, de la seguridad.

Mara llevaba un sencillo vestido amarillo de verano, holgado. Su brazo derecho, liberado de la pesada escayola de fibra de vidrio apenas dos semanas antes, colgaba cómodamente a su costado. Una larga y tenue cicatriz plateada le recorría el antebrazo, donde los cirujanos ortopédicos le habían insertado una placa de titanio para fusionar la fractura en espiral. No la ocultaba. No era una marca de vergüenza; era una cicatriz de batalla. Era el testimonio físico de su libertad.