Entonces ella enfermó. En una visita al hospital me tomó de la mano.
—Camila, debes saber algo. Hace años cambié mi testamento. Cuando yo muera, mi casa y mis ahorros serán tuyos.
—No necesito su casa —protesté.
—Lo sé. Por eso confío en ti.
Murió en paz seis meses después. Su funeral fue pequeño: vecinos y antiguos colegas. Mis padres no fueron.
Cuando mis padres volvieron
Dos meses más tarde, aparecieron en las oficinas de mi empresa. Papá con un traje caro, mamá con un bolso de diseñador, y Joaquín detrás.
—¡Camila! ¡Cuánto te hemos extrañado! —exclamó mamá.
—Nueve años es mucho tiempo para extrañar a alguien sin llamarlo.
Papá rió con torpeza.
—Las familias discuten.
Joaquín recorrió mi oficina con la mirada.
—Bonito lugar. ¿De verdad estás ganando dinero?
Entendí enseguida que no venían a pedir perdón. Papá se inclinó hacia mí.
