Mi vecino llevaba semanas vigilando un auto gris y una noche me dijo: “Confía en mí, saca a la niña de tu casa a las diez”. Desde su ventana vi a mi hijo entrar, desordenar mis medicamentos y colocar botellas alrededor de mi mesa mientras otro hombre bajaba al sótano. No llamé a mi hijo; marqué a la policía cuando descubrí el verdadero plan.

Tomó el teléfono.

—Papá, tienes que escucharme.

No respondí.

—Verónica planeó casi todo. Ella fue quien empezó con las notas, con las fotos, con lo del trabajador…

Saqué de mi carpeta la copia del documento que llevaba la firma falsificada de Laura.

Lo sostuve contra el cristal.

Alejandro dejó de hablar.

—Tu hermana encontró esto antes de morir.

Su cara cambió.

—Papá…

—La llamaste once veces aquella noche.

Bajó la mirada.

—Solo quería arreglar las cosas.

—Once veces.

—Yo no sabía que tendría un accidente.

—Lo sé.

Por primera vez levantó los ojos.

Tal vez esperaba encontrar perdón.

No lo encontró.

—No estoy diciendo que tú provocaras el choque —continué—. Estoy diciendo que después del choque viniste a mi casa, me miraste a los ojos y me dijiste que Laura había salido por mi culpa.

Alejandro apretó los labios.

—Tenía miedo.