—No —dije—. Preferiría no prestar esa. Era de mi madre.
Denise se rio.
—Tendré cuidado. Solo la necesito para hacer un pastel.
Dudé.
Entonces, como de costumbre, cedí.
—Está bien.
El sábado por la mañana encontré la batidora abandonada en mi porche.
Estaba cubierta de crema y glaseado secos. La limpié, la enchufé y la encendí.
El motor emitió un terrible sonido de chirrido.
Y luego se detuvo.
Fui directamente a casa de Denise.
—La batidora no funciona.
Ella se encogió de hombros.
—Probablemente deberías comprar otra. Esa cosa es antiquísima.
—Funcionaba cuando te la presté.
—Tenía más de treinta años.
—¿La sobrecargaste?
—No.
Su expresión cambió.
—¿Seguiste usándola después de que empezó a esforzarse?
Dudó.
—Estaba intentando terminar el glaseado.
—Entonces sí lo hiciste.
Suspiró.
—Se detuvo mientras hacía el pastel. Tenía a once personas esperando.
