Me examinó de pies a cabeza.
—Te ves horrible, Emily.
Lo dijo como si estuviera evaluando una mercancía defectuosa.
Papá no me abrazó.
No preguntó cómo estaba soportando la pérdida.
Ni siquiera dijo que lamentaba la muerte del hombre que me había criado.
Simplemente se volvió hacia los trabajadores de la mudanza.
—Empiecen arriba. Saquen primero los muebles antiguos.
Brianna pasó junto a mí y entró al recibidor.
Arrugó la nariz.
—¿En serio? Esta casa huele a viejo.
Algo dentro de mi pecho se quedó completamente quieto.
Yo tenía cinco años cuando mis padres me llevaron allí.
Me prometieron un fin de semana divertido.
Aquel fin de semana se convirtió en diecisiete años.
Ni llamadas de cumpleaños.
Ni tarjetas de Navidad.
Ni visitas.
Ni una explicación.
Mi abuelo me crió con su pensión, las verduras de su huerto, abrigos de segunda mano y cuentos antes de dormir sobre la importancia de ser una persona íntegra.Ayer lo había enterrado.
