Hoy las personas que me abandonaron habían regresado para repartirse lo que dejó.
Mamá chasqueó los dedos frente a mi cara.
Después me entregó las bolsas.
—Empaca tus cosas. Ropa, cepillo de dientes, esa colcha espantosa… lo que sea tuyo.
La miré.
Su voz bajó hasta convertirse en un susurro helado.
—Eras una carga para tu abuelo, Emily. Ya murió. Esta casa es nuestra. La sucesión será sencillísima.
Desde arriba, Brianna gritó:
—¡Mamá! ¿Puedo pintar de blanco la recámara principal? ¡Toda esta madera oscura es deprimente!
Papá finalmente me miró.
—No compliques las cosas. Tu abuelo siempre quiso que la propiedad permaneciera en la familia.
Familia.
Casi me reí.
En lugar de hacerlo, dejé cuidadosamente las bolsas sobre el piso de madera.
Porque recordé las últimas instrucciones de mi abuelo.
Unos días antes de que su corazón dejara de latir, yo estaba sentada junto a su cama del hospital.Z
